Lama

Era manhã de inverno, por volta das seis horas.

Eu não sei onde doeu, mas doeu.

Caiu lentamente como uma vaca em slow-motion dando um duplo carpado twist, tentando pegar sei lá o que. Aquela queda linda não era poesia, era queda mesmo. Dessas que a gente aperta os olhos, imaginando a dor. Embora ela não tivesse chorado, fui socorrê-la.

—Doeu?

—Não.

—Nem um pouquinho?

—Já disse que não.

—Deixa eu te ajudar a levantar, tá fazendo frio?

—Não precisa. Gosto de banhar na lama. É saudável.

—Você tem certeza?

—Não vê que estou passando essa deliciosa lama na minha cútis?

—Isso vai fazer mal.

—Se fizesse mal, eu não a comeria.

—Você não vai fazer ISSO...

—Olhe, olhe... Hmmm! Ela apanhou um punhado de lama com as duas mãos e derramou na boca aberta.

—Meu Deus! Que nojo, sua porca.

—Porca é você, sua vadia.

—Idiota!

—Vadia de 15 centavos.

Acertei com toda a força meu pé no nariz sujo de lama daquela moça idiota e corri com medo de apanhar. Procurei uma casa de jardim robusto e me escondi ofegante. Fiquei um minuto exato, olhando pra ponta do meu tênis sujo de sangue. Parei, olhei para o caminho que fiz e ri, simplesmente ri.

(risos)

Ela era gorda.