Vou-Me Embora Pra Sapárgada

Vaca Preta e Estrume Humano

2010-04-07T12:06:00.000-07:00

O exposto do oposto a incomodava tanto que mal podia se mirar no espelho. A vida era doída, ela concluiu. Mas o que não dói não é mesmo vida? Então, considerando-se viva sofria por tudo só pra sentir que vivia um pouquinho mais que os outros. E, quando tudo apertava fazia uma careta qualquer, olhava-se no espelho, coçava o nariz feio, esfregava os dentes feios com a língua feia molhada e cuspia a gosma amarela da boca.

O espelho era limpo todos os dias na esperança do reflexo da alma, não dela, mas do próprio espelho zombeteiro. Mas isso é uma intercalação do quarto.

A vida era uma vaca preta e o estrume, as pessoas. Esse era o seu pensamento sem linha, sem cabeça, um pensamento doído, cheio de sofrimento. Não fosse pela vida sofrida, talvez preferisse não doer, não doer mesmo. Seria uma pessoa bonita e decidida com um mordomo chamado James, mas se tivesse tudo, ou seja, um mordomo, ela não teria vida porque a vida consiste na dor, no sofrimento das mocinhas feias de treze anos e com espinhas .

Um Gato

2010-03-25T11:25:00.000-07:00

Posso começar por talvez. Talvez porque seja entupida de vida minha talvezidade. Mas o ocorrido fez com que eu sonhasse com ele na hora em que eu deveria sonhar em talvez casar. Enfim, melhor que fosse o sonho curioso.

Andei por alguma rua e me deparei com um gato mudo, apenas isso.
Ele me olhou e vi nas suas frestas o desconhecido. A rua era estreita e esburacada; o gato também. Então, então... Então era isso, mas não tudo. O que me fez perder o sono depois do sonho foi o pensar da minha talvezidade.

Então é o contínuo da dúvida, o contínuo fugitivo para não ter que pensar só explicar sem saber. Talvez eu não soubesse de verdade, quisesse só ir por ir e ver no que daria, mas já estando ficaria imóvel deixando o vento passar. É o medo que imobiliza, e é o medo que move. O medo é sempre medo de dor, talvez seja por isso a dúvida. Fica-se imóvel. Solto num lugar nem de sim nem de não, sem dor, sem prazer, presos no momento limpo.

Vivo em débito com algum lugar. Não é fácil. E mesmo que alguém veja o sorriso cru no reflexo do vidro embaçado ainda não consigo ser sem o medo. Eu deixo meu riso estender por onde ele bem entender, no entanto ele vai como um coice de cavalo doido. Vivo em débito em algum lugar, mas paro por um segundo, dentro do minuto, dentro da hora, dentro do mundo e apenas vejo o desconhecido, pois é ele que me fascina.

E o gato decidiu fugir.

Bacalhau e Vinho

2010-03-23T13:11:00.000-07:00

Era semana santa, e não querendo forçar uma antítese, Cristina andava pela calçada escura da vida fácil. Ela nunca entendeu porque esse nome de vida fácil, pois geralmente apanhava entre um trabalho e outro. O dinheiro era suado, principalmente quando aquele macho bruto ficava tenso entre suas pernas por horas e todo o líquido quente que escorria de sua testa caia nojenta na sua boca. O suor pingando longo no vai e vem do corpo másculo era o que ela mais odiava. O pênis rijo e esfolado não a incomodava tanto quanto aquilo. Suor escorrendo devagar e caindo no seu rosto jovem.

Engraçado - ela pensava. Os homens que suavam menos eram os que pagavam melhor. Dessa forma, decidiu atender só em ar condicionado. Nada desses motéis fuleiros com cheiro de barata morta e toalha úmida mofada. Motel fino com ar condicionado era o que havia de melhor.

Quando colocou em alguns anúncios que era fina e atenderia com preço especial na semana santa inúmeros telefonemas vieram seguidos de propostas clichês.

– Quanto?

–150.

– Hmmm, com tudo?

– Não.

– Com o quê? Pode rolar um oral? No cuzinho?

–Pode sim, mas não pode pingar suor em mim.

–Hãm?

–Isso mesmo. Não ouviu? Não pode suar, senão o preço volta a ser o de costume, 250.

– Tudo bem. Você fica por cima, rebolando gostosinho. Não tem como pingar. Mas pode gozar nos peitos, no teu corpo?

– Isso pode. Então, está combinado. Eu te encontro de saia rosa, blusa preta e óculos escuros na Beira Mar.

– Até uma hora (pm).

Já eram quase 13 horas. Mais uns minutos e o cliente sairia do serviço. Ela deveria estar lá esperando. Cristina começou a passar o batom vermelho-carnaval e vestiu a saia vagarosamente, apreciando seu corpo objeto. Penteou os cabelos clareados com água oxigenada e pôs os óculos de marca. Foi buscar na geladeira um pouco de vinho e deu o primeiro gole do dia. Olhou pra mesa e viu o bacalhau cru. Sua mãe não viera. Cristina caminhou até a porta e saiu rápido sem olhar pra casa.

Meia hora depois, ela volta. Não faria o programa, pois lá fora estava tão quente, tão calorento que preferiu não arriscar o suor dos outros. O sol de uma hora era horrível.

O bacalhau foi servido ao molho branco com uma taça de vinho tinto francês, pra si mesma.

Red Bird

2010-03-23T12:37:00.000-07:00

Cafajeste? Onde?

Pois todo cafajeste teu seus dias contados. E o pior, o diabo fará você pagar onde quer que esteja.

Amigas sapas, recebi inúmeras críticas da Sônia Abrão e olhares compreensivos das butches em fim de carreira durante minha fase recém fechada de calhorda da novela das 8, tipo José Meyer. Ao contrário do que todas imaginavam, não fiquei com a Camila Pitanga, nem com a Thaís Araújo, nem com a Cristiane Torlloni, tampouco com a Vera Fischer ou mesmo a Giovana Antonelli.

Decidi por outra emissora. A emissora da Betty, a feia.

Vamos abrir outra cartinha dos nossos queridos jurados... Hummm, deixa eu ver.

Embora os telespectadores da minha vida amorosa e revolucionária me arguissem sobre a quantidade de mulheres recentemente enxertadas na minha vida, eles não ficaram felizes pelo fato de eu ter escolhido apenas uma. Esta uma, apesar de menos provida da magnânima beleza da mãe natureza, foi escolhida por diversos fatores: Inteligência, caráter, talentos, simplicidade, segurança e sim, eu gosto é de butch.

Amigas Sapas, esse post é para que vocÊs entendam que vale apena investir em algo primeiramente que não seja a bunda e/ou os peitos. Mulheres não são apenas corpos sexies e deliciosos, são também coração e caráter. Sempre tive a imagem de algo mais profundo do feminino. Como diria Che: "Hay que endurecerse, pero sin perder la ternura jamás." As butches não deixam de ser doces e sensíveis, são mulheres que devem ser amadas pelo que são. O feminino é lindo e não importa o frasco abarrotado. Por mais que aparentam insensíveis, as butches são as mais doces e honestas pessoas que conheço.

Por isso digo, estou encantada por pássaros vermelhos e não importam o que cochichem, sei que acabarão por gostar dela. Espero que entendam e me apóiem, pois meus dias de cafajeste acabaram.

Beeeeeeeeeeeeejo, Sônia Abrãao.

Maldito Coração

2010-03-23T11:40:00.001-07:00

Nesses últimos tempos, venho ensaiando ser uma grande e desprezível cafajeste. Não seria um tapa na cara de ninguém, pois todos já visualizam essa imagem em mim. Infelizmente, meu sorriso fajuto de canto de boca e minha conversa suja e inescrupulosa, altamente pervertida, somando com minha cara cínica e dissimulada, e meu precioso gosto pela bebida, resultam nessa minha efígie vulgar.

Sim. Eu tentei. Remexi o caderninho, andei de bobeira por aí, bebi nos bares mais execráveis, conversei com as mulheres mais solícitas, correspondi a olhares, respondi conversas de msn e scraps do orkut, atendi telefonemas, ousei a dançar forró, fui à boate, ao cabaré, puteiros, teatro, museu, ponches, calouradas e a toda a sorte misericordiosa do mundo.

Resultado: mulher pra cada dia da semana, com direito a até duas por dia, ou três, ou quatro. Cada uma mais diferente do que outra (magra, alta, lisa, rica, ignorante, nerd, bonita, feia, sensual, butch... ). Ai, sapas. Enfim, consegui ser a mais sacana de todas, a mais desprezível cafajeste, a mais calhorda e imbecil entre todas as butches que permeiam a face da terra.

Sei que agora nesse momento, muitas de vocês desejariam ter alguém a quem se acolher, mas a verdade não é de e para todas. Pesarosamente, em meio a tantos braços e colos, eu não quero ninguém. Se eu as iludi? Pode se dizer que sim, mas também não disse que eu buscava um relacionamento. Entorno meu copo esperando esquecer tudo: da vida, do emprego, da faculdade, da família. Estou triste com o mundo, comigo.

Eu não sei ser sacana. Não sei ser uma miserável egoísta.
Afogada entre tantas mulheres de toda fortuna, mesmo assim, eu só penso nela. E ela diz por aí que quer me ver feliz. Como?

“O lugar vago ainda é dela.’’

Juro que tentei, mas meu coração ainda resiste como o último vietnamita.

Caçadora de Cabeças

2010-03-17T12:17:00.000-07:00

Eu ando procurando cabeças. Sou agora uma caçadora de PENSAMENTOS. Não fico muito feliz com uns pensamentos gordos e pesados. Pensei que os pensamentos fossem LEVES e FÁCEIS. Geralmente, eu os encontros tristes em alguma parada de ônibus, meio cabisbaixo mesmo. O sol tenta reanimá-los, no entanto vem tão forte que quase os torram. E eles fogem, deixando os olhos vagos e sombrios. Não, os pensaMENTOS não são meus, mas poderiam ser.

Eu ainda levo a mão como se quisesse puxá-lo pela gola e lhe dar dois tapas, mas eles me invadem de olhos tristes e pesarosos e eu os deixo ir, sem saber direito o que pensar. Então, fico de pé, olhando se esvair na esquina e brilhar numa nuvem branca e gorda. O sol tenta me reanimar, mas ele é tão vermelho que dói na cabeça. Descubro que tenho cabeça; e, me pergunto, por que diabos eu nunca a tinha achado.

O sol brilha forte mais uma vez.

Amor amor

2010-02-23T10:31:00.001-08:00

Amor, confluência de pensamentos não são direcionados para seu umbigo. Sei que o seu é o mais belo umbigo de todo o país, ou melhor, de todo o ocidente, mas não devemos pensar que tudo é por causa do seu. Poderia vir de alguma puta triste de esquina.

Amor, aquela estrela não está ali somente para combinar com seus cabelos. Sim, eu sei que eles são sedosos e lisos, mas nem todo cabelo vem do ovo chocado, vem do estrume de boi com pitada de ceramidas.

Meu Deus, cale-se.

Seu egoísmo me adoece.

Comparações

2010-02-20T16:36:00.000-08:00

Olho as palavras tortas.

Quase, quase... Seu verde é musgo de piscina pública.

Hãm?

Ela não entendeu nada.

A fogueira da Orange Butch

2010-02-06T13:43:00.000-08:00

Da fogueira não restou muita coisa, apenas lágrimas e cinzas.

Ainda consigo recordar os olhos vermelhos e a pá pintada de fuligem, de tudo como se fosse ontem. Lembro em especial dela que soluçava baixinho no seu canto, jogando fora alguns mimos da carteira de butch. A imagem toda era laranja com as bordas velhas e gastas, talvez igual a seu coração, abarrotado e batidinha nas costas.

Sapa é assim mesmo, chora igual criança quando dói perto da alma. Ela, eu nunca tinha visto tão inconsolável, pois choramingar já era clássico pelo corredor das sem-palavras. Pensar que tão longe e ainda lá.

Belém tinha feito conexões.

Cada uma mandava um telegramazinho vagabundo, bem como nosso orgulho ou o que restava dele ,para diversas partes do país. Diana no seu lindo vestido vermelho andava por Manaus. Angelina tinha o coração bêbado e até tentou queimar o celular pelos arredores de Paraopebas. Fernandes mandou um telegrama para o inferno, pois somente de lá poderia vir os escorpianos. Alguém colava fotos nas paredes como recortes de um coração murcho.

Aquela butch de violão e letra alaranjada foi a única a voltar para São Luís, voltar pra Beira-mar. Ela foi contar seu segredo pro danado do mar que teimava em refletir a lua complicada. O choro dela era uma súplica, um pedacinho do corpo, a última gota da garrafa vazia. E quando todos sumiram, ela ainda estava lá.

(Recolheu as cinzas, misturou com um pouco de lágrima, pingou uma gota de laranja e modelou sua vida boba em algum signo sofisticado de ascendente em libra).

— Isso foi um enterro! Diziam a ela.
— Eu sei.

Ao chegar de viagem, ela pegou o feto abortado, fez um buraco bem grande no quintal e o enterrou com os olhos ainda cheios de lágrimas.

Depois de um tempo, as butches tinham encontrado novas razões de viver, lá pelos interiores do Maranhão. Meninas que nortearam a força existente e provaram que o coração poderia dar certo, era só acreditar no novo. E porquê acreditavam, conseguiam.

Mas numa quinta-feira de inverno, quando todo mundo já esquecia da menina laranja, eis que a própria surge acompanhada, e todas ficam boquiabertas.

—Ei, Ariana. Mas essa daí não era aquela lembrança enterrada?
—É, sim.
—Então, o que aconteceu?
—Ah, é que choveu e ela brotou de novo no meu jardim.

OU

2010-02-02T07:19:00.000-08:00

A dúvida é o meu norte, minha alternativa. De silêncio eu não faço tanta questão, desde que esteja dentro da minha cabeça. Mas é o sim ou o não que me inquieta, ou o ou com outro ou e até o esse ou aquele. Ah, como eu queria dizer E ou COM, ou MAIS, ou quem sabe TUDO. A mulher da soverteria perguntaria “senhora, você quer chocolate ou morango?” Eu diria bem grande um ou outro, tudo ou quem sabe E, ou mais, ou aquele, mas nem nessa suposição boba eu sei decidir... Mas é melhor chocolate ou morango?

Dúvida.

O e U, as últimas vogais que me fazem suar. Ah, se eu soubesse que eram tão maliciosas essas pestinhas que não teria dito criança que eram fáceis de aprender.

Lama

2010-02-02T06:42:00.000-08:00

Era manhã de inverno, por volta das seis horas.

Eu não sei onde doeu, mas doeu.

Caiu lentamente como uma vaca em slow-motion dando um duplo carpado twist, tentando pegar sei lá o que. Aquela queda linda não era poesia, era queda mesmo. Dessas que a gente aperta os olhos, imaginando a dor. Embora ela não tivesse chorado, fui socorrê-la.

—Doeu?

—Não.

—Nem um pouquinho?

—Já disse que não.

—Deixa eu te ajudar a levantar, tá fazendo frio?

—Não precisa. Gosto de banhar na lama. É saudável.

—Você tem certeza?

—Não vê que estou passando essa deliciosa lama na minha cútis?

—Isso vai fazer mal.

—Se fizesse mal, eu não a comeria.

—Você não vai fazer ISSO...

—Olhe, olhe... Hmmm! Ela apanha um punhado de lama com as duas mãos e derrama na boca aberta.

—Meu Deus! Que nojo, sua porca.

—Porca é você, sua vadia.

—Idiota!

—Vadia de 15 centavos.

Acertei com toda a força meu pé no nariz sujo de lama daquela moça idiota e corri com medo de apanhar. Procurei uma casa de jardim robusto e me escondi ofegante. Fiquei um minuto exato, olhando pra ponta do meu tênis sujo de sangue. Parei, olhei para o caminho que fiz e ri, simplesmente ri.

(risos)

Ela era gorda.

Menino Bobo

2010-01-26T13:07:00.000-08:00

Lavando a louça de costa para o sobrinho ela só pensava em dormir. Os gritos e a tortura da falta de silêncio a angustiavam. Mal podia pensar nos seus pensamentos sempre mudos. Mas o menino falava tanto e a amava tanto que sentia alguma coisa de ruim nela mesma. Não fosse egoísmo e ciúmes das próprias palavras seria o quê? Aquela criança era tão boba, tão boba e tão.

Arriscou-se a conversar.

- Tia, depois da louça, vamos fazer um treinamento ninja?

- Hum rum.

- Tia, eu vou ser veterinário.

- Hum rum.

- Tia, e a senhora?

- Hein?

- O que a senhora vai ser quando a senhora puder ser tudo?

Ela ficou imóvel por alguns segundos. Ninguém tinha feito antes aquela pergunta, nem pode responder de confusa. Se sentiu uma lagartinha burra.

- Hum, acho que eu quero ser uma borboleta

Ele abraçou as pernas dela e sorriu.

- Então eu vou cuidar da senhora, tia.

Ela abaixou a cabeça para olhá-lo.

Menino bobo.

Maldición del escorpión

2010-01-13T18:45:00.000-08:00

O poder que uma mulher tem sobre uma butch não é normal. Há tempos venho constatando isso. Nesses últimos meses parece que passou dos limites da normalidade e chegou nas faces secas da cruel bruxaria ou feitiçaria a la Sebastião do Coroado. Digo isso por causa das minhas amigas, anteriormente citadas. Quem diria que aquelas que vangloriavam sua solteirice como a bandeira de uma nação guerreira ficariam em casa à espera de uma ligação ou até mesmo de uma permissão pra sair.

SENHORAS, eu gritei.

Gritei pasma com a conclusão de tantos acontecimentos.

Angelina, fumante compulsiva (cof... cof...), bêbada inexorável, esculhambada já nos seus 21 anos, hoje vive com os cigarros contados pela maléovola Sovina. O que levava antes um dia pra fumar uma carteira de cigarros agora passa quase um mês.

-Posso fumar mais um, amor?

-Não, não pode!

-Se você disse que não, então tudo bem, amor. Minha vontade já passou, nem era vontade tão forte assim.

As fotos desta cena humilhante foram vetadas por alto contéudo imoral.

Se não bastasse a loura esperta, ainda temos a finess personificada - Zélia, que passa por maus lençois (ou seriam bons?) Zélia, pegadora nata, sorriu-piscou-já-era, atualmente pra dormir fora de casa pede pra Merladinha permissão... triste fim da Glória Kalil maranhense.

Podemos flagrar cenas como:

-Vamos ali, Zezé?

-Hic, posso não, Merlinha não deixa.

-Pode crê, (silêncio constragedor) relaxa então... Qualquer dia.

Gatas marotas, se vocês acham que isso é muito ainda não esperam pelo pior. Por enquanto vamos a outro caso clínico de Bucetite Aguda Crônica.

Quem não se lembra de Valeska? Não.

Não.

Isso mesmo. Não, monossílabo que regia a vida desta mulher sofrida, única palavra que dominava em vários idiomas (não, no, non, not, nã mermã) extinguiu-se com a chegada de Natirana. Classic exemplo.

Valeska, vamos sair? - 2007

Não!

Valeska, vamos sair? - 2008
Não!

Valeska, vamos sair? - 2009

Não!

Depois de Natirana...

Valeska....

Vamos sim, vamos né, nati?

Ebaaaaa, vamos.

O_o não tenho palavras pra descrever tal poder feminino sobre a butch negativa.

Diana, poupo-lhe sobre esses comentários superflúos. Estamos juntas na dor. Beeejo.

E para o grand finale, diretamente do Village do Rádio Anal, Fernada.

Não é segredo pra ninguém, nem pra Nelson Rubens, nem pra carismática Sônia Abrão que a fundadora do cone de ouro era a maior solteira convicta - mesmo namorando.

Após conturbado inferno astral no último decanato de outubro e início da casa de novembro, a pop star mencionada, que proferia aos sete ventos que jamais namoraria uma escorpiana novamente, se encontra nesse estágio da vitae com os culotes arriados por uma maligna aracnídea de ferrão. E quem diria, que odeia butches.

Esse poder feminino pode destruir amizades, regenerar fígados, salvar pulmões, limpar rins, tudo com um pouco de veneno e sexo secreto.

Onde a bucth se perde? Para onde foi aquela vivacidade para todo tipo de cabaré? Cadê as mulheres facéis, as bebedeiras sem fim, as ligações ao meio dia pra mãe pra dizer que não dormiu em casa? Onde estão os maços vazios, as garrafas quebradas?

Snif, ficaram pra trás, porquê na frente, mulheres só veem amor.

Mariana Apanhadora

2010-01-09T17:25:00.000-08:00

Sai daí, sua louca.
Não tenho medo.
Isso é alto.
Eu posso pular.
Não pode, não.
Posso sim.
Não pode, não.
Fala que duvida.
Não falo, não.
Fala que duvida.
Du-vi-do.

SPLAT

Manheeeeeê, a Mariana pulou de cima da laje. Bate nela!

A Janela

2010-01-09T16:23:00.000-08:00

Ele passara meia hora em frente ao computador, ali estava escrito tudo o que queria dizer. Ela era uma piranha, uma vagabunda, uma safada, uma sacana, uma mesquinha, “uma medíocra?” que seja, deve ser o feminino safado de medíocre. E ainda mais, ela roncava quando dormia, era feia de perfil, tinha as pernas finas, o cabelo horrivelmente bagunçado, sem senso de humor, grotesca, grotesca, grotesca de novo. Por que diabos um dia namoraram?

Ela era insuportavelmente egoísta!

Sim. Ele enviaria. Repetiria na cara se quisesse, com todos os erres e sangue nos olhos. Se ela chorasse, ele se sentiria melhor, superior, saberiam quem realmente mandava no relacionamento, mas ela era tão orgulhosa. Quem sabe se ela entendesse, mas não, não. Ela era simplesmente orgulhosa, nunca mais o veria nos olhos de doente.

Ele por um breve instante sentiu medo, e em outro instante mais medo ainda. O instante foi se prolongando e virando momento. Ficou em dúvida. Ele a amava apesar de.

O importante é que ele a amava e não era orgulhoso. Levantou da cadeira num silêncio absoluto e chutou o computador com a violência das palavras.

— O que está acontecendo? Espantou-se ela que dormia no mesmo quarto na cama ao lado.
—Nada, disse ele, foi apenas um pombo.

Ele olhou pro computador quebrado, deitou ao lado da esposa e dormiu. Durante o sono escapou um pequeno sorriso, pois a janela estava fechada e não tinha como entrar pombo.

2010: Ano Novo

2010-01-03T13:05:00.000-08:00

Eis que se inicia mais um ano e lá vem a mesma ladainha universal de sempre.

Todos estão prontos para qualquer coisa desde que seja nova e não seja previsivelmente frustrada (como escrever um blog).

Divas e pedreiras ganharam de butch invisível agendas 2010 para anotar sabe se lá o quê! Mas o que interessa nessas comemorações de fim de ano é com quem você estava e que possilgas estava fazendo que até a defunta Dercy Gonçalves duvidaria.

Não sei da vida das inúmeras butches que povoam essa Ilha-Xirizal-de-Upaon-Açu, mas posso

contar sobre minhas poucas amigas Angelina, Fernanda, Diana, Valeska e Zélia.

1.Angelina

Cabelos loiros, escorridos, 160 cm, estudante de Química Alcoólica e amiga íntima de Maria Jane passou sua meia noite brindado em copo de plástico com sua atual namorada, Sovina.

Como tenho vértices da astrologia na minha raiz piauiense, posso prever no mínimo meia dúzia de infortúnios para essa acadêmica moribunda.

Significado do copo de plástico: terás um ano sem grandes acontecimentos, ano descártavel.

Tenho de espalhar por esta ilha que Angelina, extremamente bêbada com meio litro de vodka, foi vista pela última vez dormindo na areia suja da beira do mar entre urinas de um bar suspeito e flores de macumba das ondas.

Lástima...

2. Fernanda

Cabelo rasta, curto, de cor verde, estudante de Ciências das Patologias Psíquicas, participante do clube cone de ouro, passou sua meia noite ao lado da sua ex (melhor não ciTHAr nomes). Horas depois outra ex apareceu (o inesperado realizou-se).

Reunidas pela forte magia roxa de sua ante-antepenúltima ex, unidas pelas ondas, flores e despachos da maligna, a sofrida protagonista de melodramas mexicanos foi vítima de outra agulhada (melhor não comenTHAr a BRUtalidade sofrida), MAS, NO ENTANTO, TODAVIA, CONTUDO, saiu por cima da carne seca e foi vista aos abraços com uma outra senhora de signo arrepiante pela orla marítima.

Testemunhas confirmam reapiração da pobre Thalia do Maranhão em casas badaladas e corpos e copos evidenciando alegria posteriore.

Significado do babado do ano: Terá sucesso na vida amorosa em 2010, mas dor de barriga não dá só uma vez, por isso compre uma snipe.

3. Diana

Feminíssima, promíscua, leite de 180 cm, estudante de Ciências da Butcheologia, fotogênica, e atualmente a lisa do ano, foi vista em um belíssimo vestido vermelho com sandálias da Carmen Steffens.

Infelizmente, tem pensado seriamente em entrar para a High Society e participar do Clube Cone de Ouro.

Foi vista pela última vez no calçadão do bar da Marlene, bêbada, descabelada, tropeçando, aos prantos e com seu cabelo esvoaçante... tsc tsc..

Significado do Vestido: Este ano, carismática donzela, terás uma paixão violenta que terminarás no vermelho do sangue.

4. Valeska

Prostituta lésbica assumida, elegante de baixa renda, positivista, estudante da Engenharia do Contra, e penteadíssima, tem 22 anos. Passou 2009 gozando entre várias mulheres, tantas que nunca se lembrou do nome de nenhuma.

Foi vista, pela última vez - ela jura, descabelada, solteira, pulando ondas com a namorada de nossa amiga em comum, Sovina. Vestida em trajes de gala, pode apreciar a vista litorânea equilibrando o peso do corpo com o do copo.

Siginificado do Despenteado: neste ano uam mulher irá enlouquecer sua cabeça.

5. Zélia

Menina muito gorda, chique de doer, dos cabelos sedosos e bem cortados, com um senso de moda invejável para colossais como Clodovil e Ronaldo Esper. Consegue combinar uma calça abaixo dos peitos com uma bandana e uma jaqueta jeans punk.

Não vi Zélia na praia. Talvez estivesse em algum desfile no Maiobmilão... ops.. Milão*

Enfim... todas nos saltitos das ondas pediram coisas normais como mais álcool, mais senso de moda, menos galhas, etc.

P.S: Ano suspeito. Nenhum dente quebrado.